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martes, mayo 27, 2008

Hablando de Alex

la cuenta regresiva continúa ....6

Adormecidos


Voy saliendo de la heladería “La Crema batida”, comiéndome un helado de pistacho y vainilla. Atrás han quedado, dos chatelas que están parloteando en una especie de spanglish y otra más que, sin ambages le grita improperios a su celular. Estoy esperando a María del Mar que en estos instantes está de compras en Vía Venetto. Me subo la falda un poco y miro mi muslo izquierdo justo a la altura del liguero a despecho de cualquier inoportuno observador o mirón. Gino, en una ocasión en la que jugábamos tenis de mesa, reparó en mis muslos y me dijo que me quedaría hermoso el tatuaje de una rosa en la parte externa del muslo, a él le gustaban sobremanera mis muslos y los tatuajes. Al caminar, en ciertos instantes mi falda se arremanga y yo trato de imaginarme un tatuaje sobre la parte alta de mi pierna al descubierto, no obstante a mi los tatuajes me parecen marcas impúdicas o espejismos de gato negro.

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Doblo en Güernica y antes de llegar a la plaza de los Tres Mundos, hago un alto, le llamo por el móvil y le digo que he decidido esperarle en el lugar de siempre, en el amistoso Petite Café, me siento en las mesas del andén y pido un capuchino cargado con un Amaretto original Disaronno. Saco entonces mi libro de Alejandra Pizarnik a quien tengo en mente desde que leí un primer poema de ella en una revista literaria. Aquí les dejo un fragmento…


No es la soledad con alas,
es el silencio de la prisionera,
es la mudez de pájaros y viento,
es el mundo enojado con mi risa
o los guardianes del infierno
rompiendo mis cartas.

He llamado, he llamado.
He llamado hacia nunca.





Alex falleció el 25 de septiembre de 1972, mientras pasaba un fin de semana fuera de la clínica siquiátrica donde estaba internada, Pizarnik murió de una sobredosis quizá no intencional de secobarbital sódico, el mismo que diera cuenta de Marilyn Monroe. Busco la página que tengo señalada y leo un poema mientras a dos mesas y media de donde estoy dos adolescentes hablan del uso del preservativo como anticonceptivo y dos muchachas caminan tomadas de la mano, despacio, hasta que se detienen para luego de darse un leve beso, descender por las escaleras que dan a los almacenes del sótano. Vuelvo a la lectura me siento hipnotizada por las palabras exangües que me hacen ensimismarme mientras saboreo el café y en un ictus me pregunto, ¿cómo será la muerte? ¿acaso un letargo sin fondo?

Leo en silencio... me estremezco

Aquí transcribo aún temblando lo que Alex escribió:


para reconocer en la sed mi emblema
para significar el único sueño
para no sustentarme nunca de nuevo en el amor
he sido toda ofrenda un puro errar de loba
en el bosque en la noche de los cuerpos
para decir la palabra inocente
...

Después de unos cuantos sorbos dejo el café a un lado y miro un piercing que traigo colgando de mi ombligo, de pronto estoy imaginándome en un aposento azul, luego violeta, luego verde fosforescente y luego amarillo, pienso en lo hermoso que sería mostrar mi piercing localizado en otras latitudes... Mientras me dedico a esta tarea, María se acerca con dos bolsas de papel kraff y me hace señas con la boca de que nos vayamos. Cancelo el importe y caminando de prisa bajamos a los parqueos. María conduce hábilmente el Citroen verde musgo y toma la avenida Goya en dirección a su apartamento. Ella me pregunta sí quiero ver la nueva película del director de Amelie. Me encojo de hombros y saco mi libro de Alejandra y me pongo a leer. María se pone a mirarse en el espejo retrovisor.
( :) @@@... jeje. )

Gino es un amigo emigrante italiano a quien conocí por intermedio de Renzo, un ex compañero de trabajo. A Gino le gustaba hablar, del sadomasoquismo manifiesto de la Pizarnik, sentado frente a mí, en Montecristi, bebiéndose un Jerez a pequeños sorbos. Hablamos sobre el tema, de las extravagancias de la Pizarnik, a ella le gustaban los tríos, le gustaba que la azotaran, que la colgaran de una soga y salía en la noche por los cafés parisinos llenos de humo, como una sonámbula, en busca de un jovencito. Cortázar le dio el manuscrito de Rayuela a la Pizarnik para que se lo pasara en limpio. Nunca lo hizo pues a ésta se le extravió, como muchas cosas más que extraviaría en su deambular.

Dicen que se quedaba despierta con los ojos abiertos en la oscuridad. Los tenía abiertos supongo, porque las poetas deben tener los ojos siempre abiertos para ver lo insólito. Ella se mantenía despierta contra viento y marea. A mi me preguntan cuánto es lo que más he durado despierta. Yo digo dos días a lo sumo. Pero para Alejandra Pizarnik eran semanas sin dormir y hasta meses de estar en la oscuridad, rodeada de niebla y soledad adversa. Todo esto puedo comentárselo a María pero no decirle que me siento aturdida, no, no quiero decirle que, cuando leo cosas como estás, ellas me ponen al borde del llanto, no esa nota no es buena ni para maría ni para mí.


Ya casi por llegar leí un poema y me detuve en él. Este es uno de los poemas que más me llega de Alex, y que a continuación les transcribo…


dice que no sabe del miedo de la muerte del amor
dice que tiene miedo de la muerte del amor
dice que el amor es muerte es miedo
dice que la muerte es miedo es amor
dice que no sabe


Llegamos, María aparcó y yo guardé el libro, nos aguardaba una deliciosa tarde nocturnal e íbamos a contestarnos mutuamente muchas preguntas.

Un viento seco azota los ventanales. Ha caído la tarde abajo brillaba un sol rojizo. Un sol rojizo no es un sol apasionado, no es ausencia de ondas de luz clara, simplemente es un sol rojizo que brilla en la cresta de las tardes. O sea, un sol que pinta de rojo el crepúsculo. Cuando tenía once años, pintaba obsesamente torres de iglesias y arriba de las torres de las iglesias, al lado de las nubes que me quedaban perfectas, pintaba soles rojizos. Alejandra Pizarnik seguramente también lo hacía con más saña y maestría. También de seguro, al igual que Santa Teresa, se soñaba con ángeles apasionados que se metían con ella en la cama, en las noches lóbregas. Me acuerdo de mí, rezando en la capilla del colegio Teresiano, pidiéndole a Dios para que me mande un ángel de la guarda que me cuidara, pero que también me hiciera el amor, que me enseñara que la virginidad de la que hablan las señoras encopetadas es sólo un mito, que nada tenía que ver con la pureza del corazón. Y no paraba de pensar si ellos tendrían pene, yo quería que lo tuvieran, pero era difícil imaginarme un ángel con pene, y mucho más, sí trataba de imaginármelo con su pene erecto, en realidad para entonces jamás había visto un pene tumescente. Siempre al hacerlo exageraba, los penes en erección me los imaginaba enormes, enormes como anguillas o pepinos. En otra anécdota se dice que Alejandra Pizarnik con un amigo, una vez, ató en dos palos de escoba un par de zapatos y a como pudo se puso a moverlos por el techo y parecía como si una persona estuviera caminando por el techo, mientras la gente del piso de arriba, vociferaba alarmada e inquisitiva, sobre lo qué pasaba allá debajo.
(@@@... )

Me pongo cómoda trato de desconcéntrame un poco de lo que he estado leyendo. María prepara el dispositivo de DVD con placer, mientras me ofrece una copa de vino tinto Cabernet Sauvignon de los viñedos del valle de Lontué, que tomo distraída mientras mi mente se revuelca en el polvo de los extraños hábitos de Alejandra y, me pregunto, sí en realidad ella amó a algún mortal en los grabados de sus sombras.

De pronto estoy enfocada en la pantalla chica que me muestra un embrollo de imágenes. La película es demasiado extensa y me parece que hay una serie de elementos que atosigan al espectador. Tiene demasiados personajes entrecruzados que una va olvidando y que cuando vuelven a aparecer una no sabe quién es quién o quién mató a quién o quién finalmente se puso las botas alemanas. ¿Es esa Angelina Jollie?, me pregunta María. Le digo que no, pero al rato le digo que sí. Me aburro soberanamente con la cinta. María del mar es una verdadera maga, pronto adivina mi sentir y se da cuenta que es mejor que hablemos de Alex o quizá de un buen libro de los que ella lee, como el preciso Bhagavad Gita, y sin más ella entonces toma el control y le da parar...


Alejandra22

Este escrito junto con las ilustraciones es un sentido homenaje a esa gran poetiza argentina, que supo trascender el dolor y la muerte y cuya presencia en sus versos crea mágicos instantes que ahora iluminan mi palabra.





Estos son los comentarios (si deseáis leérlos pinchad el link) que recibió este post cuando lo publique por primera vez en el blog de Natinat, reitero las gracias a mis generosos amigos y lectores que en aquella ocasión, me obsequieron sus apreciadas opiniones con emotivas y cálidas palabras... 58 comments


Quiero agradecer a mis dos queridas amigas y hermanas, a Marimar por permitirme incluirle en el relato, que es lo mismo que incluirle en mi vida y a Andrea, esa preciosa chica nicaragüense quien me ha facilitado una de sus fotos de su albúm personal para ilustrar la historia, porque nadie mejor que ella tan fresca y juvenil calza con lo que describo

Deseo agreagar al post este aporte que me ha dejado en los comenntarios mi querida amiga Pincesa DARIAK, quien me suministra un enlace para aquellos que deseen leer más acerca de la obra de Alex

Nati, ... increiblemente conectadas... estuve toda la semana leyendo a Pizarnik estas semanas
La página:
http://www.elortiba.org/pizarnik.html

De ella, hoy y para compartir, rescato estos versos:

LINTERNA SORDA

Los ausentes soplan y la noche es densa. La noche tiene el color de los párpados del muerto.
Toda la noche hago la noche. Toda la noche escribo. Palabra por palabra yo escribo la noche.

Abrazos de Luz, amiga mía.

BESOS Y ABRAZOS CON GRAN ADMIRACION Y AGRADECIMIENTO PARA TI, HERMANA MÍA

lunes, mayo 26, 2008

Desgranando búsquedas ...7


vengo en plan de hallar a Arle / tras sus humores
trasmutando lo obvio en sorpresa
la noche naciente y desleída
de sus fábulas / vengo contra su rostro
a probar su risa, su lengua, a robar sus nombres, sus máscaras
a llagar sus rimas. imágenes
ritmos, ideas como sin sentido
una semántica extraña, una maraña
de sus entrañas, libre de paradigmas

lo encuentro especulando tras su atardecer loco
lo hallo hilando sin taxis
confabulado en las estampidas
de su filón, mirando nuevas vivencias
lúcido y penetrante

transparenta la opacidad del mundo

de sus tiendas de obituarios
o anunciaciones que no alcanzo a ver
o eran suvenires de sus viejas mascotas
de plastilina
tatuadas con violencia por los lenguajes
vetados en el prólogo o en el resumen
intenso sumario o epílogo
hecho, sin euforia ni desgano, en abundancia de si mismo

vengo por Arle pero...

—fatal—

su hilo antes vino por mí

domingo, mayo 25, 2008

Un buen directorio

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jueves, mayo 22, 2008

Muriendo en mi misma ....8

Lo que sé de mí, es inasible
transparente
algo superior a todo peligro
algo que me hace sentir
auto deslumbrada

muriendo en mi misma
sin conocimiento de nada
poco a poco, me develo
me desarmo
me sintetizo
muestro a mi misma
mi corazón
mi ser, mi esencia, mi cielo
me expando, me proyecto,
me remplazo
vol viendo de entre los muertos

inspirada me complazco,

segura

en algún momento
sitiada

pensante

-tú fuiste a rescatarme-

Dejadme que descanse en paz
porque ya nada queda por esperar.

martes, mayo 06, 2008

Ciencia de la perfecta balanza ...9

...


...
En lo mismo estamos, en la misma caja matriz, viendo el mismo rostro cruel reflejado en el espejo, esta será por siempre mi pregunta, ¿soy yo real o lo es la del espejo?

Incluso entre lo incesante y lo descontinuó del juego me siento incluida y para que no haya margen de error yo misma intuyo que me incluyo

Incluso cuando me regaloneo entre una luna opaca y un corazón que tiembla, entre una verdad que hiere y una mentira que satisface, ahí es donde tercamente oscilante encuentro mi clon clonado, comentándome como voy a desaparecer, sopesando cuanto me importa su juicio, su condena, su sentencia….

De mentira encuentro mi ser ahora, dicen que no es verdad que soy quien soy que soy despersonalizada, que tengo mil identidades, que soy un genio, del mal o del bien… y es verdad o no lo es, en verdad a veces no se quien soy, cuando estoy en perfecto estado de equilibrio. Pero no es verdad que no pueda estar alegre, ¿no fui hecha acaso para la boca del mundo? Si, para la boca y para el tornasol jaspe del ojo y, el terciopelo de la piel. Fui hecha para invocar los placeres de la carne enloquecida muriendo, muriendo en lo que locamente me das y doy, por purísimo gusto. Y aclaro con chirriante filo. Todo te lo dejo pasar, pero no te dejo pasar que no me incluyas en tu piel, en lo que más amo de ti.

Allá parece que nos yerran, aquí parece que no somos de nadie, ningún clon, ni siquiera nuestros propios clones son mas ciertos que la leche de Venus derramada en la pista de un track de AFI. Tus ojos que giran sin más deseo que gravitarnos, sentir el sonido de tus dedos imantados, ahogando mis pechos con el agua musical de tu boca. Ciencia de la perfecta balanza del gozo mutuo, bitácora a bitácora, mano a mano, sexo a sexo.

Un juego perfecto que no es ni para perder ni para ganar, sino en el cero deslumbrante de tu permanencia en mí, dentro, muy dentro con tu única redondez, ojo cilíndrico de luna, vals redondo en el matrix genital. Ola de carne aprisionándote, mientras en mi boca te liberas clonando gemidos ante la inaudita e inefable seguridad de un big bang con el lujo de tu sonrisa...

...

sábado, mayo 03, 2008

Expresando sentires ....10




Las manifestaciones del arte no son patrimonios de una sociedad en cualquiera de sus ámbitos; no puede decirse que es patrimonio de un determinado modelo económico ni de una organización política que cree saber el camino de la verdad, aunque aquellos que interpreten el sentir social sean producto de esa misma realidad.

El arte es una expresión natural o cognoscitiva que se manifiesta en los diferentes estadios donde labora, vive y recrea el ser humano. Esto es real desde la actitud espontánea al tararear una melodía, a la necesidad de expresar los estados síquicos de la realidad, a través de múltiples formas estéticas que demandan la elaboración de complejas psico-estructuras para poder reflejar, describir o retratar el mundo circundante, por ende son expresiones naturales que celebran la libertad del ser humano.


Sin embargo todas estas expresiones viven bajo el asedio y se ven condicionadas por el dinero, ya sea mediante modelos de pensar, vestir, caminar, cantar, pintar y escribir, o las otras tantas formas de recrear el mundo inmediato. El objetivo es condicionar al ser humano a cierto estado y modelo de vida que obedezca a las necesidades de un patrón económico específico, negándole su libertad y derecho a soñar.
...

Post dato: hoy se inicia la cuenta regresiva....
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