Poética vital

...

Rebautizo las palabras, le quito el nombre a los nombres para ponérselo a las cosas, borro el nombre de Alejandra de una lápida e inmediatamente ella resucita y se aleja de la muerte, transmutar nombres es un oficio que me agrada. Digo hija de la noche, y significa el infinito inconsciente, hablo de la luz y el día se encabrita de milagros soleados quemándole las entrañas;

nombro despertar y un sueño se materializa en sucesivos giros de contraluces, entonces sé que no he muerto, o qué, al menos mi sueño me sobrevive. Digo oscuridad y significa súbita revelación de la palabra vida. Y en ella un beso y una esperanza que hace relampaguear el alba. Imagino un lobo aullando y tus labios sollozan. Sufro el gozo de la luz del día y enciendo plenitud de enigmas.

Reescribo mar y toco pureza en aroma de rosas. Cincelo un rostro sobre la impresión de una sed que se bebe el olvido, y la piel canta fresca y ágil dentro del hueco de un saxofón de plata; borro máscaras y dibujo una faz amada, ¡oh mi dios! Es su rostro sobrescrito en el tuyo, y en prodigio tal, emerge sustancia de misterio que tacto con gozo sideral de compasiones.

Renombrar las cosas es hacer un poema con sangre de harapos y llanto, es coger al vuelo las palabras del aire y tatuarlas sobre el olvido, es llenar las ausencias con música del alma. Así grabo tu nombre y lo confundo con el mío. Digo engendrar y qué súbito desmadre en el mismo instante que la luna esconde su otra cara, y su sombra ingenua acecha como garra de leopardo en celo.

Atisbo letra y se descubren graffiti sobre este muro que emborrono desde que exprese mi sed de amor. Avisto signos y símbolos imponiendo su filo sobre el revés del canto, cuya hendidura deja entrever un mundo de deleites mutuos. Un mundo feliz en su presencia. Esta es la magia hecha palabra, hecha esplendor para desenterrar a muertos y sepultureros, ilesos, saludables y vivientes...

Los pintados azares del deseo

Ninguna palabra me dice nunca jamás
ninguna palabra acepto como única ni como última alternativa

ningún discurso hecho pone sitio al porvenir
nada es eterno, nada retorna, ni siquiera lo dicho una y otra vez

Tengo un muñeco testimonio de fe dichosa para una muñeca
que recita citas y así se citan, se acatan, se lucen
amamantan lo maquinal, lo instintivo, lo usual
repetitivo miserere, letanías de muerte
movimientos calculados, técnica depurada, reflejos
condicionados, aprehendidos, probados

La misma acción, el mismo resultado certificado,
la misma simulación, el mismo lugar, placer en serie
las mismas palabras, los mismos resoplidos
el mismo cansancio, el mismo aburrimiento

Dos y dos son cuatro, cuatro y dos son seis
seis y dos son ocho y ocho dieciséis…

El titiritero dice a su títere, cúcara macara títere fue
ábrete sésamo, ábrete de piernas y muévete sin cesar,
así lo manda él, así lo manda el emperador
los órganos reproductivos a disposición
para reproducir el mismo sudor, la misma máscara
el mismo patrón que el titiritero patrocina
desde siempre hasta nunca jamás, ¿quien es quien?

una vez, una voz, otra vez, la misma voz una vez más
el mismo olor, fase uno, fase dos… fase tres…
así la vida se va pasando, se va desvaneciendo
monótonamente se van amontonando orgasmos
remedos del amor, antí metáforas de la vida

bajo el antifaz no somos nadie, sino cifras perdidas
de innumerables baños de esperma, pequeños zoosomas
nadan, nadando oviductos arriba, con el beneplácito del benefactor
con su repetitiva acción bienhechora, carne de su carne
sangre de su sangre fluyendo a borbotones dentro del cubo del placer
que le es ajeno, pliegue por pliegue, que quiere solo mientras tanto está
incubando íncubos y súcubos con su nombre diminuto de equis y yées

cero pro creación, cero gusto, un cero redondo en la arena genital
horóscopo, ruleta rusa, rueda de la fortuna, casualidad, azar en la recta final
cifra, rostro sin faz, baraja, leche de Venus, de hombre “bien nacido”
sin mas deseo que dar, sustancia del silencio, oleada tras oleada
jugos derramados en nombre del deseo de yacer a gusto, a placer
sin esfuerzo particular, sino como lo previsto, lo cotidiano
para que la miseria del mundo brille tan gozosamente como la vida

DE LA TIERRA Y DEL CIELO

Los universos paralelos se tocan, y en las líneas divisorias se crean interfaces con puertas y ventanas imaginarias. Y desde ahí se asoma la hembra humana al cielo, y descorre el invisible velo. Las líneas del mundo-paralelos, trópicos, ecuadores, meri­dianos- son imaginarias, pero tienen algún sentido: se han inventado para que alguien las cumpla, como destino rayado en las manos del hombre. La fantasía, el mito, la leyenda…

Yo la he vivido, sin saberlo, el me­ridiano todo del 4° grado al Oeste de la ficción de Greenwich.

Sin intención ni intento crucé fronteras, discurrí por las carreteras, las ferrovías, los caminos de tierra, las arenas dulces y las playas amargas y queridas de los mares opuestos, Santander, Chetumal, bahías, puertos, ríos, lagunas, empozaderos, hasta me he quedado dormida en la vaporo­sa estela de los jumbo-jets, para leerlo hoy en el mapa de Hammond.

Desde 1988 en que desembarqué en el hogar de Lolita la Se­villana, deambulé como errante sombra, Santander, Mar Cantábrico, a la playita y las grutas neolíticas de Nerja o Altamira, a la luz de una criatura de Valparaíso, viña del mar de la vida, en el Pacífico en línea con el Mediterráneo mar que ha sido la sangre de mi alma, estío de 1998, todita entera estoy crucifi­cada en esa línea del 4° grado.

Ni siquiera Madrid, que era mi cuerpo, ni Salamanca que me dio en el pecho La Flecha de fray Luis, ni Barcelona (flor de amigos) pasan por la Línea; sino Herrera de Pisuerga, La Ciudad de la Herrería al lado del río de las dos ciénagas (Pisuerga)'. Ahí es nada, pero es verdad. Laguna Negra de Álvar González, Peñafiel y Segovia romana.

El Escorial llameante y la alta Sierra, más nevada en verano que de costumbre, una tarde en Aranjuez y Toledo del Greca y su tajante cielo verde y Ocaña y su cárcel perpetua. Villarrubia de los Ojos, mero Guadiana y su Laguna de Rubiera, Almodóvar del Campo, Puerto Lla­no, la Sierra Morena como mi madre, como la Virgen; Bailén y su batalla y Jaén donde resido y ceno jocosamente; Andújar y Martos, nombres que llevo cerca, separados por el Guadal­quivir lodoso y amarillo; Alcalá la Real (no la de Henares), Montefrío y la Alhama de Granada (¡ay de mi Alhama!) y otra vez la Nerja (malagueña donde en algún momento quise morir). Esta España,

De los gozos inesperados

Todo el mundo tiene la lascivia y el deseo en el bolsillo como un pañuelo para sonarse los mocos, para unos el amor sólo es un señuelo para atraer el pez al pecado, y ya pescado sale todo lo demás… esta bien que se lo tomen como deseen, pero no esta bien especular con espejos haciéndolos pasar como males necesarios.

Los roces ronronean, más las caricias están comunicando al universo tu encaje en una red de sentimientos. Dicen que si hay libido todo lo demás viene por añadidura… Mas el corazón se resiente, no se puede cantar sin melodía, y menos si se trata de crear poesía, el oficio de amar no puede ser jamás poéticamente incongruente, eso sería penetrar sucio en la morada de los dioses, manosear los lienzos del paraíso con lechos de ríos vacuos, cauces de ripios insípidos, los pútridos mecanicismos del sexo utilitario.

Sátiros saturados de aburrimiento, desaire, hastío, porque no hace falta descubrir a Cezanne, Rimbaud, Baudelaire, Nietzshe o Borges para encontrar la muerte en pozo, o para encontrar la vida que contiene el maná que mana de la fuente de agua viva. No es necesaria la demostración de una perra vida o la angelical, pues todo es según el cristal con que se mire. No es preciso vivir en un desierto o en un océano para comprender que no estamos solos, basta con cruzar el río y mirar desde ahí el vertiginoso centro de un torbellino de alas elevándote en espiral en trances transaccionales de cristales y de luz donde ves el amor abriéndose paso desde el fondo de la carne y del abismo, haciendo destiempo y del espacio un esperadero de goces ineseprados

Palidez de rostro lunar

Ella se ilumina cuando tú la aludes, la mientas. le nombras, le mientes, te la mientas en la no­che: ella se te presenta exotista, voluptuosa y desnuda se baña de claro de luna, en esta tierra de desencanto mirando la palidez de tu rostro en el arcano, mas ¿cómo es posible que con tu propia re­velación en el bolsillo estés prendida de una mirada y hasta lo compares con la luz de un planeta satelital, cuasi prefabricado? ¿Dónde está tu moral de insolencia?

Pero el te mira en ese perpetuo espesor. lo veo como un lobo perdido aullando en el pico o como un perro haciendo el ridículo en los estacionamientos a la luz de los focos rastreros; por­que, es verdad, ella se abismó en su rostro, creyendo sus ojos los últimos de este mundo, en el fuero de la naturaleza, el ojo del tigre incorrupto como el pecho de la paloma, ¡Bella ilusa le dirían!

Toda verdad es quimera del poder absoluto. El orden caótico del velo se rompe. Aparece el rostro que fuera el único entre los siglos que yo esperé, y el sorprendido zahorí halló otro y otros contra la fuente, rostros ciegos, catástrofe de amor, destrucción de todo lo presentido y adivinado -blanco-, dientes para roer la entraña de la nada y lengua ardida que sólo sabía negar lo que esperaba, la mentira en su verdad cabal. Ahora que la luna se ha vuelto más inútil que nunca, ni siquiera puedo decir "ros­tro lunar", sin que me llene de humillación.

Tendrá, tendría que buscar luminarias más recónditas, ya apagadas, o tener que darse al trabajo tan inepto de imaginar sin fe la estrella fija, con su propio sistema de combustión central, que se que­me en sí misma y en ella ese rostro de imán errabundo.

Decir que sí o que no es irrelevante. Ni la sola negación es capaz de destruir el milagro de esa simultánea desdicha. Sólo hundirse o cegarte cadáver de estrella caída entre la hostilidad de los cielos.

La mirada de nadie en tierra de todos

...

Marismas de Santoña, Victoria y Joyel, un vistazo por Noja, Isla, Laredo, playas del Sardinero, picos de Europa; rocas del Cantábrico montañés. Y así sigues y te pierdes de allá para acá, Arenón de Niza, ondas puercas de Ostia, Parque de la Naturaleza de Cabárceno con su imponente topografía kárstica.

En vuelo de ojo rasante miras, El Calvario mallorquín, a mediodía y el Cañón del Sumidero por la tarde; Sargazos, Pie de Gigante, Cozumel, Olas Altas de Mazatlán, Ola Verde de Manzanillo y la tierra arenisca solitaria, mar adentro, de Laguna de Términos:

Tú la vagabunda aquí, allí, allá, posaste el ojo verde azul, pusiste el pie ocioso y calcinado, salido de la oscura noche terrestre, y enternecida te internaste selva adentro en busca de vida libre, excitada por los encendidos tonos rojizos, verdes, azules y amarillos… de una jungla solar: Y de salto te asalta el asombro, pronto, no la piccola marina de Capri, sino la desolada playita de Nerja:

"Entonces la gaviota (Larus argentatus, Larus marinus), esa ave blanca, plata y parduzca, que nada rozando con sus plumas y su vientre la superficie mediterránea y se sumerge rápidamente en el seno de la marisma": anuncia, ilumina, frota el aire de nuevo, para que la visión sea más transparente y aparezca nítida la “criatura” Naciente de la Onda.

Quizá uno pueda nacer o pueda morir, en un tris, nadie lo sabe; pero hoy estoy segura de que una mirada confiere inmortalidad. Porque un rayo intenso y veloz de suave y arisca dulzura fugaz, si no mata, da vida para siempre.

Soy intensamente feliz, me ha mirado el agua, la tierra, el aire, me ha mirado nadie, nadie es él, el infinito que me mira desde tierra de nadie. Esplendor de ser libre, veleidosa y tonante. Trozo de tierra fresca femenina y saludable surge en ese milagro fuera de las órbitas y constelaciones para consuelo infinito de él, mi Nadie.

No hay clemencia ni desamparo que se compare con esta felicidad sin remedio. Intocable, inmarcesible, incandescente, repite el amanecer de cada día temprano, triunfo a sol entero, sin nube gris ni plaga, fijeza en lo excelente del sí, de la noche, de lo que es sin sombra de nada, rebosante de permanencia. Mirada de nadie, generosa, inocente, gozosa, casi justa… en espacio de nadie, en tierra de todos.

Cantabria ha quedado lejos, pero vive en mi corazón si es España, es otra España, otra España herida por un filo mental, partida en dos como el corazón entero y palurdo, sólo cicatrizada a veces a fuerza de amarla.

Mi niña veneno

...
La joven cantante Lily Allen nació en Hammersmith (Inglaterra) el 2 de mayo de 1985. Lily se crió escuchando música (punk, ska, reggae), su gran pasión. Sus padres se mudaban continuamente de casa y la joven Lily Allen tuvo grandes problemas para adaptarse a los continuos cambios de colegio. Lily resultó ser una chica muy rebelde y fue expulsada de varios colegios, siendo finalmente enviada a un internado, pero ella se escapaba una y otra vez. En estas circunstancias, la música era para Lily como un salvavidas que le ayudaba a mantener la cordura.



Algunos detalles de su vida ayudaron también –el video Smile muestra su reacción ante una mala ruptura con su ex novio. Luego, la historia se publicó en la prensa amarrilla. Otros ex novios también ayudaron con material para sus canciones y sinceramente, ninguna historia resultó muy angelical. Incluso su hermano, Alfie, ve su estilo de vida criticado en una canción dedicada exclusivamente a él. Pero Alfie obtuvo su venganza, tirando la laptop de su hermana por la ventana.




¿Te llegó un post suyo a través de MySpace para avisarte de su cumpleaños? ¿No? Pues debes ser de los poc@s, porque la reina del ciberespacio tiene legiones de amigos en la red. Prototipo de la nueva generación i-Pop, la londinense Lily Allen es, como su música, sofisticada y callejera, veraniega y enigmática, incisiva y brillantemente directa. Su álbum de debut, ''Alright, Still'' (06), la ha convertido en favorita de público y crítica, ha conseguido que le lluevan premios y le ha reportado ventas millonarias. ¿Sus claves?: un nuevo estilo cool (basado en joyería macarra, vestidos vintage, deportivas blancas y eyeliners fluorescentes) y, sobre todo, la fresca digestión de un pop disfrazado de reggae blanco que se atreve a samplear hasta a Professor Longhair y que suena divertido y salvaje como el de los artistas a los que ella más admira (T. Rex, The Slits, Blondie, The Specials, Prince, Eminem, The Clash). Con tal inapelable fórmula, esta 'chica dura' de 21 años despacha canciones como 'LDN', 'Smile' o 'Littlest Things' -pegadizas e incisivas, livianas y enigmáticas- ante las que rendirse sin remedio.

Dibujos a mi manera

...



...

Mi piel os ha dibujado a su manera
con vocablos que fueron escritos hace tiempo
y todos conocieron. Hoy vienen anónimos
murmuran dolosos y ríen a carcajadas
como si lo nuestro fuera un amor de cartelera

Y en esta curva del siglo XXI
me atrevo a escribiros este poema
preparando mi cuerpo para la cama
regresan a trote las cálidas palabras
con su rumor de risas y penumbras

mientras te advierto me desvisto
te siento acomodado en tu lecho
queriendo mostrarme tu torso desnudo
recio como un palacio. Me humedezco
y rememoro… Tabasco inundada
y Chiapas herido por las aguas

me despojo de las sandalias
mis pies besan el aire y os imagino
en la intimidad de la noche
frente a tu cámara, en tu recamara
tu piel acicateada por el deseo
que he plantado en ti a mi medida
tu boca, tus labios, todo se paraliza de pronto

retiro mis bragas y os miro
con tus ojos profundos y tu mirada taladrante
todavía portando tus jean pero sin camisa
y vuelve mi ansiedad, mi asombro
la brisa me lame, la piel se me eriza
y no es miedo de quererte en falso

por qué no sé, sino apostar a lo que nadie apuesta
el morbo de lo duro, lo siniestro por ti me lo calzo
tampoco me importa si os voy a hacer mío
por una crepitante, chirriante única noche
abrasada por unas llamas llameantes
que arden dentro y fuera sin quemarme
y que son realidad aunque tus ojos
solo miren la distancia entre cámara y pantalla
a pesar de la inquietud yo te sonrío

a través del espacio hurgo tu amor entre teclas
saltando por encima de todas las catástrofes
mi cuerpo totalmente desnudo, no niego
que os sigue queriendo. Tampoco sigo reglas
mi loco pensamiento liberado, se expresa
con mi carácter de la chingada, sublimado

haría cualquier cosa por teneros y sentiros dentro
en esta habitación con alfombra de terciopelo
y sé que también vas a desvestiros
porque un tipo de instinto llama a su semejante
así no seas tu quien ha de venir a mi red
los causes de mis humedales comienzan a cantar
como canta el agua cuando le llama la sed

ahora me tumbo en la cama.¡por fin! voy a descansar
seducida por tu lengua, que quiero poseer
un instante de gozo infinito en el que me deseo bañar
mi locura es teneros entre mis piernas

Ya sé que la poesía no es eterna
pero si sabe lo que siento va a cambiar junto a nosotros,
así no la veamos aparecer vestida con vaqueros,
ni apoyarse en la hembra que se inventa un amor
que os grita rabiosa, que lo único que desea es teneros
y que sufre de in sola ción cuando está sola.

...

Mi enfermedad inmortal

mi enfermedad inmortal
mi paraíso recuperado
saltando al vacío
de un mundo cifrado
mi luto sin fines ni principio
saltando las normas
el miedo-si, el miedo-no
te paras
te separas
tú:

mi testigo inmolado
mi destino en una piedra
mi teatro sin escenario
archipiélago del miedo
tortura con gula
masa con mazo
masacrada
nadie:

el lenguaje del miedo
imperativos: haga así, diga esto
vístase bien, no toque…
especulares máquinas
con códigos superpuestos
socavados instintos
confusas intenciones
yo:

mi sevicia, a juicio
mi lengua
mis arritmias, recambios que no quiso
clasificar, etiquetar, eres así, eres asá
subversiva, tendenciosa
delictiva, miedosa, etc. etc
su parto sin dolor, su fuente rota
ella:

su esclava clavada y desclavada
de sus mandamientos
de sus casilleros
¿el abrazo o el televisor?
reacio a amarme, me absuelve
súbito, su amante, su implosión
lo admito, es mi voz, mi nausea
el resuello seductor
el mito, mitad demo, mitad ilusión
palabras nada más que palabras
sin convicción
él:

su miedo, desclasificado
su amenazada conciencia
su sudor, su credo distinto
su subidón de pesquisas / su aluvión
piel de dos, pavor e instinto
el aire asfixiante me habita
un abismo sin fondo
un vicio insondable
su vigor, su silencio
tras noches de capricho
ilimitadamente te encarcelas
en el poder de no poder
yo:

re inventariando tus secretos
valetudinaria ponzoña
tu herida me hace sangrar
sangrante vicio tentacular
olvidando que me olvidas
que te ciegas
que desdeñas el cenáculo
del esperma, la habitación
del silencio gime
el deseo abraza al anochecer
me complaces y te auto complaces
a fin de no enloquecer...

...

Soñando sin fin ni principio

...

Esa misma noche soñé que en el núcleo
del centro de la tormenta,
justo en el ojo de Alekkin había una habitación
un pequeño dormitorio color violeta
decorada con una cama de entelequias,
yo estaba en esa cama describiendo su textura,
la textura de sus palabras, pues es lo único que tenia de él,
sus trazos virtuales que me regalaba a través del e-mail

y ahora los tenía conmigo,
cada vocablo que describía las partes de su cuerpo
el recelaba del que vestía de payaso,
era atemorizante como Aníbal o hanníbal
el me empezó a enseñar sus facetas…
que fui mirando como en una secuencia en cámara lenta,
de múltiples flashes. Era una prueba de lo que sentía
lo miraba manipulando los controles de su pc,
como si se tratase de un colosal vídeo juego
después la caja, me senté en ella semi desnuda
lo siento me dijo con cierta pena
hay ráfagas de viento de 200 mph
que no puedo controlar – que importa -
encuentra la clave para pasar a la otra pantalla

El me miró, olvidando la caja
me propuso cambiar de universo, tomar un agujero
había miles de agujeros pero no todos disponibles
de pronto apareció un agujero de gusano
en el ojo el tiempo transcurre imperceptiblemente
todo gira alrededor solo el corazón esta quieto
en una calma absoluta, sin tiempo, sin minutos sin horas
una infinidad de nada acontece.

Aquí donde se cruzan
todos los meridianos, el polo, el punto de encuentro
vaivenes de túmulo en túmulo
días en negro, noches en blanco
mi estrella sigilosa aparece en el crisol que no se apaga
con el brillo homicida derritiendo el hielo de los cometas
así mi carne quedará labrada sobre mis huesos
en días sólo con besos dibujados
no hay abismos ya, no hay trasfondos
ahora puede ver quien soy ¿me reconoces?

sin fin...
que delirio
...sin principio
....

Dibujos

...

Dedicado con especial cariño a mi amada amiga Marimar

Mi bolsa de tejer historias quedo vacía del ocioso rencor. Pensando en mis dominios, doblegando el estrés del golpe injusto. En el fondo un dibujo extraño de sendas secretas que requieren igual ánimo allá que aquí.

Ecuánime. Todos los recursos se han agotado, la timidez, la astucia, la sinceridad, la insolencia, la gilipollez. Y llegas tú con tus visiones excelsas, oh increíble mar, desde el Ponto Euxino al neolítico de Nerja, a renovar bajo el vientre ovalado de la gaviota la fe en la justicia salada y la hermosura del mundo.


Gracias a ti tornasolado mar de rosas, a ti te sean dadas, tú que las tienes, bendita entre todas por un instante, pues no niegas ni halagas, sólo posas la ciega cabeza aromada, compenetrada de mis sentimientos, filo y herida de mi pueblo montañés.


Mujer que el amor echo a ganar amigos de toda condición, dulce bosque fragante en la madrugada del alma, yaces como una ilusión en el hombro errabundo. Y conmigo tu canción


Frente al Cantábrico mar verdeazul y sus arenas rojizas, blanco de mis ojos aviesos y marrón litoral de irreparables deseos. Yo te acojo entre mis brazos, te mezo y celebro, criatura, quizá la última en el tesoro del Santander y luz del avaro piadoso.



Oh luz rosa del amanecer, letras divinas de quien ama en unidad enriquecedora y mística, oh dibujo de cielos lentos y profundos, oh gravitación del universo en la frontera del sueño y de la dicha terrestre.

Antes que la memoria infiel y pordiosera nos borre, dejo aquí tu nombre esculpido por las manos de dios para escarmiento de las virtudes no pasajeras.


...

Instinto maquinal

....

Despertar vespertino, aquel giro
absolutamente bello
dulce , despampanante
cero control y dominio
un cuerpo hermoso que es antítesis
del cálculo infinitesimal
ese que señalo con mis labios
me toma del cuello
me sella con un beso / soy
una más de la serie /sin cambios
máquina a la que me acerco
con el silencio incorrecto
con las palabras anatemizadas
no precisamente la maquina tratando de atraparte
con su garra y su insaciable sed
sino el andar maquinal, maquinando instintos
programación, inhibición de los deseos
agresividad versus sumisión
chat, sexo virtual, válvula de escape
sello de fraternidad que siempre se te escapa de la red
esa amistad que siempre soñaste
que se trastoco en amistad de maquina,
instinto antipersonal
ese surco en la espalda
que dobla y se apareja hacia delante
prótesis fálicas, marcapasos
senos de siliconas, lentes intraoculares
montes oscuros / eso: micos y monos y mocos
erectos, pesadillas de memoria / códigos
heredamos el hermoso galanteo
de una bestia sin pulimentos
el orgullo sin contener
nuestro rostro abofeteado
por el propio donaire de nuestras máquinas
caricias sofisticadas
de celulares magnánimos
columpiándose entre el antídoto y el vació
de la llamada silenciosa (matinal)
cifrada y descifrada al azar
la comunicación cerrada por evolución
embalada por revolución
de un tren que discurre sin estaciones
ni boletos sobre sus espinas dorsales
columnas paralelas dragantes de punta
que atraviesan árboles genealógicos
patatas que cumplen años de soledad
damiselas pulverizadas, polvo tras polvo
sin entender palabra
duerme vela entra las nalgas
de sus primaveras aspaventosas
sin entender el sentido impúdico
de ser Eva / que eternidad sin contener nada
que instinto, que floresta, que mamada
algo diferente, algo nuestro
sin índice
intransferible, independiente
quien será el que apostará contra señores
o contra señoras, ¿Quién les aplastará?
pilas, cadáveres en hervor de edades
una maquina plegadiza
una pesadilla plegada
o la muesca en el escozor
un sentir abstracto, una sensación puesta a hibernar
lo que no se piensa pero se siente
en dulzura de cuerpo, de mirada
sin ningún fin
...

La puerta del portal

...

Abrí la puerta
y esto es lo que he visto

a Menudo nos pasa amiga… la realidad es dura
llega el ángel exterminador… la ruptura.

todas Nuestras conexiones se rompen de golpe
el Mundo parece un callejón sin salida
sin Puertas, un silencio inútil, una herida sin sangre
una Playa desierta, un vacío. Una soledad inerme.

sólo Hay una puerta sin querella. Una puerta a las estrellas
un Sueño dorado que por grande se nos queda atorado

ella Empacó todo, se llevó sus pensamientos
su Amor incomprendido / voz doliente
desesperanza en Retroceso, cruel, rebelde
escarchada Frialdad, huracanados vientos

no hay Otra salida, que aprender a amar para hacernos bellas
soñar Sueños fractales, beber la savia del árbol de la vida

todo Está iluminado de una falsa tranquilidad
el Árbol de la manzana de la discordia no te deja escapar
pero tú Escapas si el ángel exterminador se decide a amar
sueños Sobre sueños, pero algo te atrapa por afinidad

en la Atmósfera siguen habiendo aires de guerra
la Moderación está en tela de juicio,
estandartes de barro sin geodesias,
confabulaciones Rabiosas a la deriva,
pero en medio de esas celdas cerradas
podemos Volver a soñar lo imposible,
lo utópico, lo que a muchos aterra.

Los lentos esteros,
visos de remansos
donde se fugan los paraísos

...

El sexo

...

...

rompes mi silencio
y me haces sentir la huella de tu sexo
de lo tanto que un día nos amamos
de lo que un día fuimos,
caminos
nada más caminos
hacia lo que ahora somos.
lo ciego,
lo siniestro,
lo tenebroso estaba afuera
fracaso, duda,
cansancio,
venganza sin cuerpo
sin sexo ni nada erótico que crear

al otro lado del límite de su sombra,
pero acechando
rodeando el árbol de mis sueños,
rondando con su saña
en el fondo celeste, él
vaho que sopla
el círculo mágico de caminos y distancias,
que llenaron mis ojos de semillas de libertad,
porque el sexo se creó
para descubrir lo que se ama
para establecer en sus profundidades
el espacio de la vida
penitencia desvanecida,
inocencia erigida contra lo terrible

y si no fue para eso, entonces…
no sé para que se creó
el sexo

...

Can cerberos

...

Fue en el negro espejo
le mire por primera vez
sus múltiples cabezas
infinidad de máscaras
universo de universos
cuando apenas eras latido
águila, silbido
libre sobre la masacre
aniquila / o depreda
materia oscura
golpea nuestros corazones

opresiones sociales
expulsa tus guerras,
expulsa fotones / aberrantes
aniquila policías gusanos
guerreros de la luz / santos
siniestros
totalitarios
escandalosos y rajones
son perros anti motines
son perros mastines
antes de definirse
asquerosa mugre
sus bloques morales
convergen en la nada

hábiles impostores
reprenden a diestra y siniestra
injusticia, devoción
policías / ejercito de gusanos
religión / medicina de la sumisión
son fieras / parte del montón
son canes, son perros
escaneándome
las torres luminosas
heridas de muerte
se desplomaron sobre si, sus brasas
elevaron humaredas de plegarias
resistencia testamentaria
último análisis de orden
les provocas a desorden
de esos perros inmundos,
eres su flagelo

te toman fotos, te fichan
te ponen una etiqueta fraudulenta
te ponen en venta / te dan religión
te llevan al patíbulo sin figura de juicio
te hacen culpable de su violencia

les superas en fuego incendiario
a su sentido común haces resistencia
encendida ardes en deleite y la muerte
terrible manía, aterradora ironía
sos libertaria de palabra firme
ante los perros y los yerros
para que la herida se desangre
ebria de sueños para ofrecerles
crepúsculos del averno
o el corazón más tierno


...

Balada de la calma desconocida

...


Gnosis inconmensurable
germinó en gemidos
Javier testigo de retazos
tacto en gotas
de cuerpo derrotado
de egos vencidos
despeñaderos rotos
deseo derrocado
un genio elegante de pie
ante su calma
indócil
desmantela esquemas
no simula
la puerta cerrada de seda
permanece abierta ante sus ojos
mis ropas a un lado
dentro lo cálido
fuera el frío
Javi no es mi amante siquiera
pero fulmina mi nombre
y dice ¡no! a mi boca dolosa
en calma
ahora que escucho el amor
las odas de mis llagas
la palabra sabia
es calma desconocida
que él
Dersú
enfila hacia mi esencia
fragancia de los cultos
yo le miro breve
drenar el fluido
de tanto egolatrar
espina roma
congeniamos / en señales
y signos
Crucial espejo
que ve romperse
mis ataduras
descontrol, duda
la fina farsa/ cruel
deshecha lo inhumano
él, mi calma /mi desconocido
...

Dame más amor, más gas

Esto es como una intimada, ella quiere
más gas…
más ganas de sentirte, más ganas
de tenerte
(¿y como hacer?) para hacer un cóctel,
¿qué debo teclear para hacerle gemir a él?
para hacer estallar los cuentos…. de hadas,
leyendas de legendarias amadas…
digo... ¡esto no nos separa!. / sobre un mantel
grabo una “G” de ganas de sentir tu carne
me conoces y yo a ella, somos la misma cosa

el ruido no se deja amartillar, las puertas tampoco
pisa fuerte, camina sin derrotero, coge una rosa
imaginen lo que imaginen, el paso es lento
necesita más gas... lentamente aceleras
el viento me roza, me acaricia. te evoco
siento que estas muy cerca, pero te vas
te alejas pero aun así me llegas
sólo yo sé como acariciarte en mis adentros
sólo espero el momento.


algunas féminas te engañan, te piden gas
pero luego no las ves más
igual hay galanes embusteros
¡pero a mí nadie me acapara!
hay mucha gente que canta siempre la misma canción…
soy diferente, mas te repito ¡esto no nos separa!
siento que tengo en mi pecho como un acordeón
por eso yo digo que es mejor escuchar la música que sale del corazón
esa que te hace sentir el deseo… de estremecerte conmigo
y querer más… desnúdame y dame gas
no sé si te has dado cuenta amigo
que necesita gas para ser veloz como una centella

gozando tu sueño, tus ojos sobre ella
de pies a cabeza, te eriges, te catapultas
del mundo prohibido, al universo libre
aquí nada esta vacío , todo esta lleno de ti…
hay millones de luminiscencias abriendo el aire…
el espacio cósmico flagelándome, espacios vacíos no hay
no quedan a tu medida, ni nada que se resista
gracias por las ganas de pasar revista

Y tú me llamas amor

...

Tú, amante furtivo
aparentas amarme
ilustremente
pero no sabes lo que es amor,
caminas por una calle solitaria,
hilando sueños en esquinas
te entretienes,
te encuentras con mucha gente
hinchada de puñales
pero por esa calle no camino yo
voy por el laberinto de calles paralelas
puedo resistir el desprecio,
quizás el elogio y hasta la injuria
con cortesía

me he quedado a observar la vaguedad,
que me ofrece una píldora dorada
una inmisericorde realidad (es cierto),
con tanto frío, con tanta lágrima,
no es tiempo de soñar, despierta
un sueño me invitó
a sumergirme en un bello cubo.
soy iesod, -me dijo- tienes que saltar
tienes que asaltar el cielo
que tu me haces ver.
Refugio ya no hay. Sea en el cuarto
paciente. Y ahora ¿qué más?
estando aquí, de allá me llamas. En su ser
ilusiones intermitentes que saltan hacia mí
admito que sin los misticismos

vigente aproximación / revierte
Rimbaud no es nada rimbombante,
enciende letreros sin ilusiones.
Hay una niña que lo ha descubierto
ve su corazón de azúcar en una mesa,
come una dulzura artificial,
mientras apuesta tres elegías
a un Ángel de verdad
mañana al amanecer
entre cuestiones a medias
y detalles que tiene que olvidar,
tiene que despertar.

Tendrá vergüenza o miedo
de no saber apostar,
incertidumbre o dignidad
nunca supo lo que es amor,
detiene su camino sobre una mesa,
rojinegra soledad en deshielo
ahí está su contra apuesta.

No era ciega, pero era sorda
nunca entendió
que se hundía en una ciénaga
esculpida en su mente

Nunca aceptarás mi sol caedizo
humillado, castigado
pero felizmente terrestre

Y aun así tú me llamas, amor

...

Hablando del viejo Ray

.



Hablaba con él
con el fan del viejo Ray
le contaba que tenía un encuentro
en progreso
en Fahrenheit 45
un empecinado encuentro con una historia
de la que no podía librarme

oscuridad
silencio
complicidad
negrura
sigilo llameante
una ficción no velada,

apenas si empezaba...
él dijo:
más que novela es un cuento largo
¡me voló los pelos! – acotó -
embelesado

Y es que Bradbury te vuela todo
distanciados de los templos
aquí

acto seguido:
Ray Bradbury y yo
nos quedamos en silencio
escuchando el cálido chisporroteo
de los mundos en llamas
nos sentamos a la puerta
de una sombría estación de bomberos
especialmente diseñada para sofocar esos fuegos extraños

de pronto hablo ensimismada:
Montag pertenece a un horrísono futuro –dije para mis adentros-
me sorprendió el entusiasmo que sentía, de repente
me tenia enganchada

el otro volvió, se adelanto a las páginas ardientes
Uuff. ¡Es buenísimo!
del estilo de un mundo feliz de Huxley...
...está bien Ray, ya puedes hablar
siéntate le dijo al hombre de negro
que parecía una mujer disfrazada de payaso

pidieron algo espirituoso
yo preferí la humeante infusión de té verde
al vodka azul claro
el hombre de negro alargo un vaso
y Bradbury le sirvió un líquido ligeramente teñido
inagotablemente generoso
y fiel a aquel instante de inmortalidad

beba con nosotros también
ya estamos encendidos -dijo-
como sí estuviera sentado sobre las fauces de un dragón

los hombres se sienten felices con hablar
entre vapores
enteramente rebelde
me encuentro sola
nada más
Ray Bradbury, él y yo

.

No busquéis el lecho de Natasha

.

...

Desde la orilla del mar
hasta el balcón hay 10 escalones
de hipertexto
desde ahí se puede ver el centro
aunque el lecho no aparece

si, el corazón
eje del enlace

el árbol plantado donde ella reposa
de ahí parten sus palabras fugaces
y los veintidós senderos
que no menguan su ritual
ni llevan a ninguna otra parte
que no sea lo absoluto, la nada

una deja de pensar en sobrevivir
cuando observa el espacio de su pequeñez
y atisba algunas chispas invisibles
que nos descubren punzantes embustes
cascarón vacío entre cosas lujosas

si buscan a Natasha la encontrarán
en un silencio de tregua
de victoria y de belleza
esperando por caricias frescas de cristal

mas si buscan su lecho ahí solo encontrarán
himnos de amor o de guerra
horno que sopla ardiente lumbre
y arrastra a la muerte o a la vida
y así uno deja de vivir para la suerte

o soló, nada más lo permitido
en concreto o en abstracto

y estos actos de introspección diarios
constantes, aplicados a uno mismo
no por ser mujeres u hombres prácticos
no por transar con pedazos de sí
hay más evidencia de vida.

...